Hoy he descubierto el mundo de Ricardo Siri, el universo de Liniers, en el que cohabitan, entre otros, Enriqueta, el gato Felini o el oso Madariaga. Me encantan sus trazos y sus colores, que evocan a otros historietistas. Su tinta huele como la de Quino,  la de Bill Watterson, la de Hergé o la de Mariscal. Me han encantado sus trazos y sus historias.

Vale que se equivocaron en 'One' y también en 'With or without you", pero qué más da. Ahí estaban ellos: Bono, The Edge, Adam Clayton y Larry Mullen; también estaba Pep (Guardiola, off course), Desmond Tutu y hasta una conexión con una estación espacial internacional. Y claro, 90.000 almas entre las que tuve el placer de encontrarme. Nunca antes había visto un espectáculo de este calibre -yo he estado en varias ceremonias de inauguración de los Juegos Olímpicos-, con una puesta en escena inigualable y un marco impresionante.

Presentaron su último disco: "No line on the horizon", del que me sorprendió especialmente la potencia en directo de 'Unkown caller'; homenajearon a Michael Jackson, recuperaron dos canciones de 1984 (Unforgettable Fire y MLK) y hasta tocaron una de mis canciones favoritas, el 'Ultraviolet' de Achtung Baby (sí, sí, del Valle fue la antepenúltima).

A U2 se le pueden criticar muchas cosas. Puede dar la impresión de que no lo dan todo en el escenario, de que no acaban de conectar con el público y de que no eligen bien el repertorio -algo que tendría que ser relativamente sencillo por la calidad del mismo-, pero para mí son los mejores, los que marcan tendencias, los iconos de la música pop de ahora, uno de los grandes de siempre.

Este fue el repertorio:

Breathe

No Line on the Horizon

Get On Your Boots

Magnificent

Beautiful Day

I Still Haven't Found What I'm Looking For

Angel of Harlem

In A Little While

Unknown Caller

Unforgettable Fire

City of Blinding LIghts

Vertigo

I'll Go Crazy If I Don't Go Crazy Tonight

Sunday Bloody Sunday

Pride (In The Name of Love)

MLK

Walk On

Where The Streets Have No Name

One

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Ultraviolet

With Or Without You

Moment of Surrender.

Unknown Caller.

La foto es de U2.com

A un lado los Rams de San Luis, en el otro los Patriots de New England. Lucía sus mejores galas el Lousiana Superdome de Nueva Orleans.

Cinco meses después del 11S, Estados Unidos era un gran búnker. Medidas de seguridad extraordinarias. Llegamos al aeropuerto de Atlanta -controles- hicimos traslado en Mobile -más controles- y viajamos a Nueva Orleans por carretera -también controlada-.

He tenido que buscar en internet para ver quién ganó aquel partido. Sí, ahora recuerdo aquel chut desde su casa que el chutador de los Patriots metió entre palos prácticamente en el último suspiro, pero eso no fue lo que me impactó.

Durante el descanso, mientras intentaba poner en orden mis notas y pedía continuo asesoramiento a Ury Bonsoms, un sonido celestial emergió desde el corazón del estadio. 'Beautiful day', una pantalla gigante con el nombre de todos las personas que perdieron la vida en la Torres Gemelas, una escenografía impactante. También tocaron 'Where the Streets Have No Name'. Me emocioné, aquel día descubrí U2, nunca es tarde. Esta noche los veré en directo.

Post  1487.

184 de 2009.

Si algo puede salir mal, saldrá peor. No es únicamente la primera Ley de Murphy, sino el eje central de "La soledad de los números primos", una novela trufada de tristeza, de complicadas relaciones, de oscuridad, una obra de esas que no recomendaría cuando se tiene el ánimo alicaído.

A pesar de que no me llenó su lectura durante las primeras páginas, después el ritmo narrativo me atrapó, igual que esa tristeza infinita que rodea cada página, cada párrafo, para palabra de esta novela de Paolo Giordano que se lee en un fin de semana.

La foto es mía.

A algunos los vio nacer, a otros los conoció en sus primeras semanas de vida.

A todas las vio crecer, con muchos compartió los buenos momentos, esos que te hacen sentir vivo; y también los malos, las pérdidas o las separaciones, esos que te unen para siempre.

Una amistad cimentada entre el frío cemento de aquel patio, donde pasaban los cursos y las estaciones del año a la velocidad de la luz. De eso hace mucho o parece que haya pasado tanto tiempo, porque ya no son los mismos.

A su paso te hacen invisible, muchos son incapaces de mirarte a los ojos, parece que esconden muchos secretos y no lo acabas de entender. Ni respeto ni confianza. Secretos, secretos banales, secretos triviales. No pueden ser tan importantes. Parecen desconocer que antes otros también habían tenido esos secretos o más importantes, seguro que más importantes, en una sociedad más cerrada y unos padres nada permisivos.

Yo los quiero recuperar. No quiero ser invisible. Quiero que me besen, que me cuenten. Quiero ver sus sonrisas y no sus cabezas gachas, los ojos entornados, pero me temo que es tarde. La foto es de Jemonbe

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El suceso parecía de lo más común. Un taxi se había estrellado en el kilómetro 17 de la carretera que conducía al aeropuerto. Los dos pasajeros habían resultado muertos en el acto, mientras que el conductor, gravemente herido, fue trasladado al hospital en estado de coma.

El atestado de la policía incluía los datos habituales en este género de casos: los nombres de los fallecidos, un hombre y una mujer joven, ambos de nacionalidad albanesa, el número de matrícula del taxi, además del nombre de su conductor, austriaco, así como las circunstancias, o más exactamente, el desconocimiento parcial de las circunstancias en las que se había producido el accidente. El vehículo no había dejado la menor huella de frenada en ninguna dirección. En el curso de la marcha se había desviado hacia el costado de la calzada como si el conductor hubiera perdido de pronto la vista, hasta volcar en un talud.

Una pareja de holandeses cuyo vehículo circulaba detrás del taxi, declaró que, sin la menor causa aparente, éste había abandonado de pronto la carretera para abalanzarse contra el quitamiedos lateral. Aunque aterrados, los dos holandeses habían llegado a presenciar no sólo el vuelo del taxi en el vacío, sino también la apertura de las puertas traseras del vehículo, por donde los pasajeros, un hombre y una mujer si no se equivocaban, se habían visto expulsados al exterior.

Otro testigo, conductor de un camión de Euromobil, proporcionaba poco más o menos la misma versión.

Un segundo atestado, redactado una semana después en el hospital, cuando el taxista recuperó el conocimiento, en lugar de esclarecerlo, lo oscurecía todo aún más. Tras la afirmación del hombre en el sentido de que nada infrecuente había sucedido hasta el momento del accidente, a excepción... tal vez... del retrovisor... que quizás hubiera atraído su atención..., el juez de instrucción acabó por perder la sangre fría.

A la reiterada pregunta acerca de lo que había visto en el espejo retrovisor, el chofer fue incapaz de responder. Las intervenciones del médico el sentido de que no se fatigara al paciente no impidieron al instructor continuar su interrogatorio. ¿Qué había visto en el retrovisor situado sobre el salpicadero del vehículo, en otra palabras, qué se estaba produciendo de infrecuente en el asiento trasero del taxi como para llegar a distraerlo por completo? ¿Una trifulca entre los dos viajeros? ¿O al contrario, caricias eróticas especialmente atrevidas?

El herido decía que no con la cabeza. Ni una cosa ni la otra.

Entonces ¿qué?, estuvo a punto de gritar el otro. ¿Qué es lo que te hizo perder la cabeza? ¿Qué demonios viste?

El médico se disponía a intervenir de nuevo cuando el paciente, arrastrando las palabras como venía haciendo, comenzó a hablar. Al término de su respuesta, que resultó interminablemente larga, el juez y el médico intercambiaron una mirada. Antes del choque, los dos pasajeros del asiento trasero del taxi... no habían hecho otra cosa... otra cosa... que... esforzarse por... besarse...

Así empieza El accidente, el libro que Alianza editará este próximo otoño de Ismail Kadaré. Este escritor albanés es el último ganador del Príncipe de Asturias de las Letras.

La foto es de 713avenue.

Debe de tener muchas facturas pendientes, porque no para de disparar. A diestro y siniestro, arriba y abajo. Aprovecha cualquier circunstancia para pontificar, de hecho no ha parado de hacerlo desde que finalizó la temporada, con un solo objetivo: el Real Madrid.

Joan Laporta se ha mantenido fuera de los focos durante toda la temporada. Al club y al equipo le ha ido muy bien esta decisión, seguramente motivada por el protagonismo de Pep Guardiola, que hasta eso ha sabido gestionar, seguramente sin querer.

No sé si el presidente del Barça está mal aconsejado -no lo creo- o no se deja aconsejar -lo más seguro-, pero ha recuperado ese estilo agresivo del que había hecho gala durante buena parte de su mandato.

Personalmente no me gusta ese perfil de Laporta, más propio de un contertulio radiofónico, que de un presidente de una gran entidad. Salvo el 'tritranquilo', pronunciado antes de viajar a Nueva York el día después de que el Madrid contratara a Kaká, no ha acertado en sus maneras.

Pocos se creen ese mensaje repetitivo en el que desea la continuidad de Eto'o, pero lo peor es esa madriditis presente en todas sus declaraciones. Aunque lo piense él y también todos los barcelonistas, Laporta no puede hablar sobre el modelo Florentino en términos de imperialismos, prepotencias y chollos, es una cuestión de clase, de saber estar.

Por eso, aún peor me parece su análisis sobre 'los canguelos y los cagómetros', que "han acabado por explotar en las narices" de los medios madridistas. Nos guste o no, para bien y para mal, el fútbol es efímero. Los títulos conquistados, y las decepciones acumuladas, caducan al poco tiempo. El triplete es motivo de orgullo para todos los culés, algo que se recordará siempre, pero hay que mirar hacia adelante y pensar en el futuro, sin olvidarse de nada.

Ah, y otra cosa, después de tanto largar contra los medios pro-madridistas, lo que no acabo de precisar es porqué se prodiga tanto en ellos. Por ejemplo anoche, después de denunciar la explosión nasal, habló para Onda Cero y Radio Marca.